Archivo de la categoría: Viñetas amarillentas

Pascual Enguídanos en el Espacio

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Hubo un tiempo, décadas hace, en que los españoles iban al espacio exterior cada dos por tres. Cohetes, extraterrestres, escafandras y razas ignotas eran moneda corriente en las calles de Madrid, Valencia o cualquier otra urbe de la Piel de Toro. A poco más de peseta salían los viajes que con frecuencia semanal se desplazaban a los más remotos rincones del cosmos, antes de que fantasías foráneas acabaran con nuestras particulares líneas aéreas galácticas. Del kiosco al cielo fue su lema.

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Una de las más afamadas bases espaciales era dirigida desde el Levante español por don Pascual Enguídanos, más conocido en el siglo como George H. White. Viajero incansable, sus exploraciones de lugares y tiempo futuros son recordadas incluso hoy. Los Aznar, incómodo apellido, le acompañaron en sus periplo más conocido, mas no fueron los únicos: años más tarde se unía a ellos Fredy Barton el Audaz, que visita hoy esta casa. Era el año de gracia de 1959.

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Fredy, junto a su novia y un señor con bigote calvo y regordete, visitó galaxias diversas, siempre a la contra de los seres que con por allí topaba: robots humanos, cabezones de orejas puntiagudas, marcianos malas pulgas o amazonas diversas, habitantes de raigambre literaria, que es la que desde los bolsilibros originales inspirase esta crónica en viñetas.

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Cartógrafo y fotógrafo de la expedición fue don Fernando Cabedo, veterano en estas lides, minucioso, detallista, clasicote, de estética muy británica. Una excelente incursión hispana en los espacios siderales, tal vez no muy original en su gordoniano planteamiento, pero en toda caso más que digna de recuerdo y encomio: hace tanto ya que de los kioscos ibéricos no parte viaje alguno más allá de la estratosfera…

El genio negro de Summers

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No es la primera vez que se lo digo: si por algo estoy contento de habitar este lugar que me ha tocado es por el sentido del humor negro, irreverente y descreído que constituye, como gustan decir los teóricos nacionales, hecho diferencial.

Reírse hasta de su sombra, poner en solfa todo y no creerse nada de puertas para dentro es de las pocas libertades que los habitantes de esta sufrida península han podido gozar a lo largo de su historia. Aunque sea por lo bajinis y sin que la autoridad competente se diera cuenta. Miren, miren qué bien la retrata nuestro invitado de hoy:

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Fue don Manuel Summers eximio representante del humor negro y escéptico que tanto nos adorna. Director de cine capaz lo mismo de rozar el cielo con tres obritas maestras hoy casi secretas (La niña de luto, Juguetes rotos y Urtain, el Rey de la Selva o así) que de hundirse en abismos de atroz vulgaridad. Es el peligro que tiene el amor por lo popular, por lo espontáneo, por el lado salvaje de lo español.

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Es la comicidad del artista en las páginas de aquel Hermano Lobo que tanta salsa brava aportase en el tardofranquismo un poco de taberna, de barra, de vinito compartido. Dicho sea con el mayor de los respetos, que soy persona que adora el ecosistema hostelero, devoto de mostradores y amigo de tertulias y francachelas. Humor que no conoce ni límite ni padre ni madre, del de antes de que la foránea peste de lo políticamente correcto infectase a las nuevas generaciones de españolitos, ahora tan deseosos de aparentar haberse deshecho del pelo de la dehesa.

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No quiero ni pensar la de denuncias de toda clase de colectivos defensores del desfavorecido que le caerían hoy a don Manuel con esta manía que tiene de reírse feroz de nuestras roñas más íntimas. Con sorna, con amor y escepticismo, como debe ser. Que nunca fue acomodaticia la verdadera sabiduría. Lo que no está reñido con el disfrute, ya lo saben ustedes, y más cuando va de la mano de genios iconoclastas como el de este Manolo Summers grandioso y olvidado…

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Los inicios del terror cañí

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1969. Anteayer, como quien dice; una fecha, en todo caso, casi indigna, por reciente, de aparecer en este Desván. Toca pues lo primero pedirles perdón por traer asuntos que cuentan tan solo con cuarenta y cinco años de antigüedad. Y luego justificarse: si viene hoy a visitarnos Dossier Negro es por tratarse del tebeo de miedo que inaugurase la ola de terror cañí que recorriera los kioscos en sus adorados -y mis execrados- años setenta. Y en esta casa la cosa de las raíces y los orígenes nos gusta más que comer con los dedos, ya lo saben ustedes.

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Publicado en aquel feo formato de “taco”, con ciento veintiocho páginas de Novela Gráfica para Adultos (como los soso tebeos de ahora, solo que más baratos y con menos pretensiones), contenía el Dossier Negro de 1969 material de agencia, obra en su mayoría de autores de por aquí, que practicaban un terror macabro de tripa y degollina sin apenas atisbos de sobrenatural. Normal, en un país amamantado por El Caso y otros mefíticos periódicos de sucesos. Las portadas de Martí Ripoll aportaban entonces un aire de novedad que no tardaría en ser imitado hasta la náusea.

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Psicópatas, Poes enfermizos, niños muertos, jeringas, dentelladas, crímenes atroces salpimentaban sus páginas. Más tarde, de la mano de la misma editora, comenzarían a publicarse las historietas americanas de Warren en títulos como Vampus y Rufus y aquello ya fue el acabóse: siguiendo su estela cien mil y un subproductos poblaron los kioscos de sangre, mal gusto y atentados estéticos. A los que el tiempo, mira por dónde, ha acabado por otorgarles una gracia que en su origen para nada tenían…

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Pertegás y las turgencias

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Uno de los dibujantes más injustamente olvidado en este tiempo nuestro especialista en desmemorias es don Enrique Pertegás, ilustrador de folletines, portadista de novelas populares, pintor de cosas serias, historietista de deliciosos modos arcaicos, cronista feliz de una Valencia sensual y jacarandosa. Antes de la Guerra firmaba Tramús en sus colaboraciones más picaronas, casi todas ellas publicadas por Vicent M. Carceller, editor, erotómano, republicano y anticlerical responsable del feroz y descacharrante semanario La Traca.

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Cara pagaron su osadía: Carceller fue a parar al paredón cuando las tropas de la Cruzada de Liberación Nacional tomaron Valencia; Pertegás, dice la leyenda, se salvó por un pelo porque nadie supo de su seudónimo Tramús, el que gastaba para el humor político y sexual de grueso calibre. Como el de estas publicaciones verdes, en la línea erótica de la Dictablanda, pobladas por mozas de ánimo harto más desenfadado del que predominará solo unos años más tarde.

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Carnes turgentes, prietas, celebración del exceso y látigo de anorexias, metáfora de una abundancia jocosa condenada al exilio durante las siguientes décadas. Canto a la vida hecho de sal gorda y trazo fino, incorrecto a ojos pudibundos se mire como se mire. Longanizas y panquemaos, mordiscos y traseros, medias negras, corsés  y textos mustios a caballo entre lo fallero y la sicalipsis entonces tan en boga: ibérico erotismo, qué duda cabe…

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Se acercan los Superhombres…

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Dos años con el proyecto a cuestas, indagando, leyendo, redactando: por fin me comunica mi querido amigo don Pedro Porcel que ha entregado listo para que el gran Micharmut lo maquete y Edicions de Ponent lo publique su colosal libro…  ¡¡SUPERHOMBRES IBÉRICOS!!!

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Un enciclopédico estudio de los que enseña deleitando la fenomenal historia del mito moderno del Superhéroe Celtibérico, nacido y criado en la Piel de Toro.

Tebeos, pulps, folletines y hasta películas lo acogieron, casi secreto, acunándolo en las mieles de la Serie B. Imágenes portentosas y argumentos abracadabrantes, ilustradores visionarios y escritores al borde de la locura. Una nueva contribución ibérica a la Cultura Pop mundial, a la altura del jamón, la sangría o la Guardia Civil.

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Folletines de a diez céntimos con héroes de gomina y corbata, sabios locos de hispana estirpe, primos carpetovetónicos de Conan el Bárbaro y una nutrida tropa de  empijamados personajes empeñados en enmendar los destinos del mundo desde todo tipo de publicaciones. Desvergüenzas y genialidades de antes de que el superhéroe norteamericano se hiciese con el monopolio del disfraz… ¡Permanezcan atentos al Desván, aquí o en el Feibus del Abuelito , ya les contaré como va la cosa! ¡¡2014, el Año de los Superhombres Ibéricos!!

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DROGAS PULP

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Se acaba el año y yo que no pienso más que en largarme del Desván. Común afán escapista que toda personita alberga, o debiera. Marcharse, huir, distraerse en el sentido más literal, que a pelo la vida es difícil de aguantar. De ahí la cosa moderna de la droga, tan de moda desde los recientes años sesenta.

Ni entro ni salgo -allá se las componga cada cual- aquí les traigo pequeña muestra para instruir deleitando de tan controvertido tema. Visión pulp expresada en tebeos cochambrosos -las páginas corresponden  al título italiano “Crónica Negra“, campeón campeonísimo de lo políticamente incorrecto, en su versión española- tanto como en libros de divulgación de portadas abismales con olor a moho y secreciones. Y por hoy ya no hablo más, que como les decía me largo al monte y no me van a volver a ver el pelo hasta que los únicos Reyes que dan en vez de quitar no se hayan dejado caer por España. Dejen pues al ojo disfrutar con estas cubiertas, no exentas de humor y regocijo. ¡¡Feliz año nuevo a todos, menos a los malos!! ¡¡Que esos ya se lo procuran ellos solos a nuestra costa!!

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